Просвета в тучах нет.
Ветер пронизывает насквозь.
Это уже не секрет –
Мы навсегда врозь.
Корень один на всех,
Будто бы мы – грибы.
Боль неудач и успех
Везде одинаковы.
Только я – мухомор,
Не пришей рукав к пизде.
А твой благороден сорт,
Пригоден к еде.
В принципе, я не прячусь.
Сковырни меня сапогом,
И никто никогда не заплачет,
Не признается, что знаком.
Не прицепят ни крест, ни звезду
На могиле. Могила – овраг.
Пока что хоть так живу
И вобщем-то этому рад.
28 октября 2009г., Ивано-Франковск
Комментариев нет:
Отправить комментарий