Запотела мошонка.
Огрубели писательские ручонки
От ломика и лопаты.
Все больше хочется домой, до хаты.
Пол ни мужской, ни женский –
Нечто среднее.
Затерявшееся в дебрях времени.
Не воспринимающее окружающую реальность,
S.O.S.тоящую из золы и стали.
Маякни мне. Дай ориентир,
В какую сторону ближайший трактир.
Под музыку звенящих стаканов
Может я грустить хоть на минуту перестану.
Выйду пьяный на дорогу
И станцую в луже пого.
19 октября 2009г., Ивано-Франковск
Комментариев нет:
Отправить комментарий